AXL

Il y a des voix qui ont marqué toute une génération de guitares saturées et de bandanas trop serrés. Celle d'Axl Rose en fait partie: un timbre capable de passer, en une seule chanson, du murmure le plus fragile au hurlement le plus déchirant, sans jamais sembler forcer.

Guns N' Roses, c'est le rock à l'état brut, sans filtre et sans excuse : des riffs qui claquent, une énergie scénique instable et fascinante, un groupe qui a incarné, à sa manière chaotique, tout ce que le hard rock de la fin des années 80 avait de plus excessif et de plus vivant. On écoutait ces cassettes jusqu'à l'usure du ruban, on rembobinait le même morceau dix fois de suite dans sa chambre, on chantait faux sur "Sweet Child O' Mine" en espérant que personne n'entende.

Pour ce portrait, Mister Melody choisit un format volontairement compact: 6 cassettes seulement,  mais chargé d'une intensité qui n'a rien à voir avec sa taille. Pas besoin de grandes dimensions pour capter une voix aussi puissante : au contraire, la contrainte du petit format oblige à aller à l'essentiel, à ne garder que ce qui compte vraiment dans le regard, dans la posture, dans cette énergie presque électrique qu'on devine encore à travers le pochoir.

Le pochoir multi-couches vient superposer les strates de matière comme autant de couches de saturation sonore, et l'aérosol fixe, en quelques gestes rapides, le visage d'un chanteur devenu légende malgré lui, ou justement à cause de tout ce chaos qu'il n'a jamais cherché à cacher.

Axl n'est pas qu'un hommage à un artiste. C'est un souvenir de riffs entêtants, de cassettes rembobinées cent fois, de chambres d'adolescents transformées en salles de concert improvisées — transformé, aujourd'hui, en pièce contemporaine.